LaCroPolis: Nací… miento

No bailamos ahora bajo la lluvia
Escampó y cerramos los ojos
Para no ver caer el sol así,

a pedazos
Sin una sombra que nos rescatara
De los peces muertos y las tempestades

Ahora vienen y se van
Cruzan por este espacio
Haciéndose más tenues que la memoria

Se hace tarde a cada paso
Pesan las ampollas en los dedos
Y la piel se quema con el hielo
Los labios se hieren con las palabras
Y se aíslan del verso trepidante
Hasta caer absortos
Sobre el camino

El espejo mide la mitad de un suspiro
Clavado sobre un ahora gastado que murmura

Pendenciero retorno
no más que un hechizo
Del ojo equilibrado en la cuerda

Gastado arlequín de otros parpadeos
Más sonoros y precisos
Que hacen odiar el aire

la piel en tu asfalto

(desnuda posesión)

y otra noche

Diatriba del Loro

Todas las tardes cuando salíamos del colegio nos gustaba oír las retahílas de la señora Amparo cuando su loro pancho nos deleitaba con un sermón del infierno que no podía censurar. Ella hacía cualquier cosa para callarlo, se reía a carcajadas, le subía el volumen a la radio, rompía un pocillo, nos alertaba sobre una trágica fuga de gas y nosotros reíamos sin poder parar hasta el otro día que volvíamos a la tienda. Ella nos había contado que a Pancho lo habían traído los españoles cuando llegó la conquista y que preciso venía encerrado entre una carabela llamada la pinta, llena de ladrones y por eso decía esas cosas… que además todos estaban buscando oro y ella lo que quería era un Loro. Pero nunca le creímos porque siempre nos cambiaba de versión. En otra ocasión nos dijo casi entre murmullos que Pancho estaba poseído por el espíritu de un hombre que pasó toda su vida pecando y con malas mañas. Esa si nos asustó y dejamos de volver por tres días, pero después nos aseguró con voz misteriosa que cuando ella estaba joven y andaba en búsqueda de su príncipe azul se encontró con un hombre odioso que venía en un barco, traía su ojo cubierto, pantalón corto, una pata de palo y cuando lo besó por primera vez, cerró los ojos y quedó tan encantada que al despertar vio estrellitas alrededor que la saludaban y un loro que reposaba sobre la silla.

La Fuga

Habían llegado por esos días los últimos diarios. Atrasados por la fecha de su publicación y el momento en que le eran acercados bajo la puerta de la celda. El preso seguía su lenta labor de cortar imágenes de árboles, pájaros, frutas, ríos y nubes. Nunca se fijó en la fecha. Había tejido una colcha, pintó las paredes y su piel con estas imágenes. Se había resguardado tanto en su recinto que pocas veces lo escucharon hablar. La última vez que lo vieron hacía un nido con una página judicial.

Galeria

Cuando cae la noche el pintor tantea el lugar donde moja sus pinceles y los deja allí nadando hasta el otro día. Busca con dificultad la cama y silba una tonada que escuchó días antes en la calle. El sueño siempre llega tarde, ya no basta con esperarlo. Las últimas velas se derritieron a los pies de su cama. Es esta oscuridad ahora la que puede ver. El pintor bosteza. Piensa en los lienzos que ha pintado. Mañana no habrá donde pintar… solo le quedan sus manos y un recibo sin pago que admite ser el causante de esta pintura sin luz y el vacío de oleo negro.

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